Вряд ли у тебя с ней всё так же, как было у нас. Впрочем, она, вероятно, помогла тебе вылезти из этого тягостного состояния, в которое ты себя загнал, и ты благодарен ей. Она, конечно, хорошая девушка, я более, чем уверена. Потому что с таким, как ты и не может быть рядом никого недостойного.
Но почему так... Она рядом. Она может говорить с тобой, слышать твой голос, хоть и немецкую речь, которую я никогда не любила, видеть твои глаза. Она может прикасаться к тебе. Она настоящая. И ты можешь обнять её, поцеловать, взять за руку. Просто позвонить или придти, когда захочется.
А я не могла. Хоть я и уверена, что люблю тебя несравнимо сильнее, чем она, я всего лишь сон. Сказка, лирический герой, голография. Всего лишь буквы. Но в них, пожалуй, больше души, чем в самой настоящей реальности.
Я девочка и с детства люблю сказки. Они добрые и счастливые, пусть и не настоящие. Глупый, влюблённый Пьеро, неизменно получающий пощёчины, - я их предпочла. А ты, как более здравомыслящий и разумный - реальную жизнь. На этом и разошлись наши пути, хоть я всё ещё и пытаюсь найти к тебе дорогу, продираясь сквозь колючий кустарник и чёрную, всю в переплетенных сетями ветках, до крови рассекающих кожу, чащу. Они опутывают меня и не дают бежать дальше. Обвиваются вокруг запястий, стягивают предплечья до синяков. Я сбрасываю их, вырываюсь, но всё тщетно. И даже голос уже не выходит, и на помощь позвать не могу. Да и некого.
И ещё. Знаешь, ты сильней меня. Если ты действительно смог уйти и забыть, ты сильней.
Но это вовсе не значит, что правильней.