Хорошо всё-таки, что снег выпал. С ним уютнее как-то стало, светлее, чище.

Сижу на кухне с мокрыми волосами, кружкой горячего молока и анатомическим атласом Синельникова. На раскрытой странице лежат, некогда стыбренные Ромой из анатомички, клиновидная и решётчатая кости. Очень устала, но столько ещё нужно выучить. Заставляю себя сидеть, мотивируя тем, что с мокрой головой нельзя ложиться, не то потом будет солома.

Я очень устала, но спать не могу. И почему же я так остро реагирую на любое потрясение бессонницей?..

Хочу сделать что-нибудь безумное.

Нет, сигать с Ниагарского водопада или Эвереста без парашюта или кормить фаршем белую акулу мне не хочется.

А вот, например, залезть на крышу охраняемого, заброшенного здания. Этаж на тридцатый и лучше с гитарой. И лучше с электрической. И комбиком, мощностью хотя бы на 1000. И закатить там концерт, как битлы свой последний.

Или уехать в Америку, угнать арендовать там дряхлую, барахлящую машину с облупленной краской и откидным верхом и путешествовать на ней по всем пятидесяти штатам, иногда останавливаясь в ночлежках и мотелях, а больше - подставлять лицо ночному холодному ветру и доверять свою жизнь пустой, петляющей автотрассе.

Или поехать в Израиль и совершить там паломничество, хотя я и не иудейка. А ещё лучше - пройти гиюр.

Или автостопом по Европе. Но прежде взять у Глазунова несколько уроков мастерства, чтобы сидеть потом под самым высоким и раскидистым деревом в Гайд парке или на мосту Риальто в Венеции, или у собора святого Вита в Праге и рисовать, рисовать, рисовать...

Или переехать в Питер навсегда. Перевестись там в Санкт-Петербургскую педиатрическую академию... или поступить на филфак. Как получится. Найти какую-нибудь комнатку и каждую ночь смотреть на развод мостов, и каждый рассвет встречать на Дворцовом над Невой.

А ещё лучше уехать в Альпы и поселиться там в маленьком горном шале... Впрочем, нет, лучше найти местечко между побережьем Атлантического, скажем, океана и горным хребтом. Маленький, уютный домик, с огромным, во всю стену, окном, выходящим на море. И никаких занавесок. Правда вот большой пушистый ковер на полу - это в самый раз. А на заднем дворе разбить маленький сад и выращивать там апельсины и виноград. Виноградные лозы будут оплетать деревянные опоры веранды и решетчатую стену беседки, а апельсины будут светить, словно маленькие солнышки, даже, когда небо будет затянуто тучами. Завести там огромного, пушистого кота и немецкую овчарку. И мышь ещё. Лысую. И там, именно там, на горном плато, усеянным цветами, вдыхая чистый и свежий горный воздух, под музыку, создаваемую клёкотом орла, писать свою книгу, которую давно хотела написать. О вере и надежде, о спасении и прощение, о безграничных возможностях души человеческой и о чудесах, призывая людей верить в то, во что сама уже не верю.

...или хотя бы просто найти в себе, наконец, силы и послать к чертовой матери всё это никому не нужное прошлое.

Через полчаса поеду на концерт "Белой Гвардии".

Давно не была, с лета. Что касается "Белой Гвардии" это давно для меня. В этот раз решили принести Зое вишнёвое варенье. Я помню, она как-то раз говорила на концерте, что очень его любит, как раз перед тем, как петь одноимённую песню. А я очень люблю эту песню. И Зою тоже. Так почему бы не порадовать человека?

На этих концертах я всегда выпадаю из реальности. Там такая уютная, домашняя, добрая атмосфера, что выходить на улицу к угрюмым и ожесточенным людям пропадает всякое желание.

Чашка горячего кофе, непревзойдённая, лиричная и трогательная музыка любимой "Белой Гвардии", прекрасный Зоин голос, теплая дружественная атмосфера маленького бард-кафе... Что ещё нужно для счастья?

I received a letter.

A letter, which, I thought, would save me. But it's not. On the first sight it's the same to his previous letters, except one moment. He doesn't want to write it. He was made to do it, because I ask his sister about him. Not strictly, but she understand. Why? I don't want to make him do smth for me, I don't want to make him return, cause it's useless. He wouldn't, and I can perfectly understand it. I wish I could do the same once, cause I don't want to stay. There's no future here. But have I got any future? Nobody knows.

I wanted to ask him not to write me anymore, cause it hurts me. This letters are hopeless, there's no future in 'em too. But I can't do it. I'm still too wick for such a cruel deal. Cruel for whom? For me, of course. So, I answered. Simply and usually... but it was so difficult. In every new sentence I wanted to tell him the truth, to tell about all of my sences... but made myself tell about university, new cat and weather. What's happening with us?! We were so happy, we were thanksgiving God for he let us to know each other. What's happening?.. What should I do? How should I cope with it? I'm down, I'm crushed. I don't know anything.

"Help! I need smb," - I'm crying. But nobody can help me, except myself. And maybe you, my sparkling angel.

Just a bit of reality without any loyalty. Nobody's fault.