Я, конечно же, не сдержалась.

Нет во мне ни капли гордости, ни чувства собственного достоинства, ни здравого смысла. Есть только неисчерпаемый океан обжигающей тоски по тебе. Да, я корю себя за то, что сделала это, но, может, когда-нибудь ты увидишь эти несколько слов, напечатанных дрожащими, просоленными предательскими слезами, руками и хоть на минутку вспомнишь обо мне. Ты снова снишься мне, мой любимый мейн-кун, ты такой жизнерадостный, счастливый, настоящий... меня в этих снах уже нет, но я благодарю Бога за то, что мне позволено любоваться тобой. Если бы я умела рисовать... ах, если бы я умела рисовать я таким, как помню тебя, написала бы твой портрет. И я снова превращаюсь в сопливую, вечно ноющую девочку с безумно-философскими бреднями в бесконечных дневниках.

Теперь я вытру слёзы и поеду в институт, дорисую график в лабораторной по физике, поковыряюсь в трупе вместе с Игорем, и снова буду смеяться и затевать всякие глупости. Но каждый день, каждую минуту, каждую секундочку своей жизни я буду ждать ответа. И дело даже не в уверенности, что я его получу, дело в надежде, без которой я умираю.

Надеюсь, у тебя все хорошо.

Твой глупый, надоедливый заяц.